А родители говорили в детстве, что жизнь – это сказка,
Перелистывая глянцевые страницы Золушки иль Златовласки.
На ночь целуя, шептали, гладили по голове,
Соглашались, что звезды живые и можно ходить по воде.
И ты засыпала, качаясь на синих морских волнах,
Представляя то счастье, что ждет тебя там, в летах.
И пусть завтра не помнила смысла, но верила в то,
Что так есть, так было, так будет и так суждено.
И что же, малышка, где она твоя сказка, где?
В ржавых наручниках, острых вершинах оград из вне,
На кладбище мертвых желаний без права кричать и выть,
Где тебя приковали намертво, чтобы не дать уплыть?
Ржавчиной память изъедена, ржавчина-медь на руках,
Ржавчина вкуса застыла на в кровь разбитых губах,
Кроваво-искусанных, чтобы хоть как-то вспомнить,
Обветрить, обмерзнуть, сломаться, сломать, исполнить.
Свинцовое небо и солнце, крик воронья, кресты –
Вот твоя сказка, детка, готичная сказка и ты.
Быть может, есть где-то соленые злые ветра,
Быть может, есть где-то зеленая в пояс трава.
Все это из детства. У тебя апокалипсис, Армагеддон:
Ржавчина, кладбище, крест по запястьям и крики ворон…

26.01.2012
17ч. 21мин.